Le pécheur.

A peine l’aube point, la brume errant sur l’eau,
Qu’il est là ce matin d’un grand jour de froidure.
Le silence est pesant… à couper au couteau.
Une odeur de mouillé déverse sa mixture.

Sa ligne est bien tendue et là flotte un bouchon.
Ses yeux semblent plongés dans un rêve sans fond
Mais il est attentif au merveilleux prodige,

Quand s’éveillent les champs et plus loin le moulin
Qui brasse le liquide en un chant cristallin
Envahissant les prés dans un commun vertige.

Le flotteur disparaît… passe deux canardeaux
L’homme a levé les yeux, mais de cela n’a cure,
Car voici que paraît au dessus des roseaux
Le beau soleil de Dieu réchauffant la nature.

Pierre MICHEL